Un canto triste de melancolía

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Todo empieza con una llovizna tímida que incita al trote con hojas de periódico sobre la cabeza o, quizás, a la marcha con las manos hundidas en los bolsillos del pantalón. Sobreviene, poco después y sin previo aviso, un aguacero interminable que enturbia el ocaso y del que emerge un rumor de tristezas hacinadas en atardeceres igualmente lluviosos; irrumpen, por tanto, astillas de amores desairados, frustraciones olvidadas en algún recodo de la vida y promesas quebrantadas impunemente. La melancolía se encausa hacia aquella impalpable depresión que despluma el irresponsable impulso de vigilar las nalgas de tu compañera (ancas, de las que sea dicho de paso, nunca, bajo ninguna circunstancia, serás su ocasional dueño). Llegan, por vía inductiva, los celos que te impulsan a vislumbrar a tu esposa deseando a sus colegas (o, lo que es peor, siendo deseada por ellos). Piensas, en consecuencia, que no puedes estar tranquilo con tanto ojo hambriento, con tanta mano urgente que se embosca en la cordialidad de un saludo, en la complacencia de un favor o en la mansedumbre de una vieja amistad. Sopesas, una vez has especulado sobre su traición y su consecuente huida, las dimensiones de la intemperie de interrogantes en la que naufragarías. El chaparrón amaga con transformarse, por quinta vez, en un diluvio bíblico. Te contemplas zozobrando en el entrevero policromático de paraguas y bolsas que amparán de la intransigente tormenta, al blower o a la lustrosa frente. Acude el olor a cansancios húmedos y a soledades empantadas que surcarán las busetas y que, al agrietar la tolerancia sobreviviente, te obligarán, contra tu inquebrantable condición de tacaño, a solicitar un taxi. El indómito taconeo evapora las imágenes y las pestilencias para lanzarte a la irrevocable ondulación de las nalgas que te tienen al borde del infarto. Te imaginas -no puedes evitarlo- bajándole los pantalones con más violencia que pasión. La detonación de un relámpago sacude la oficina y, de paso, los crespones de tu entelequia lujuriosa. Suspiras con rabia; tomas el teléfono y digitas los números para pedir el vehículo que te conducirá por los recovecos de una melancolía difusa, al tiempo que Joan Manuel cantará, desde alguna comisura de tu cerebro:

Una balada en otoño,
un canto triste de melancolía,
que nace al morir el día.
Una balada en otoño,
a veces como un murmullo,
y a veces como un lamento
y a veces viento.

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Flores Negras (5)

(Imagen de Leandro Bueno)

(Capítulo anterior)

El perfume de Alexa se incrusta en las sábanas como un aguijón en la herida abierta. Miras las arrugas engendradas por el frenesí amoroso. Sonríes con ternura al tiempo que giras la cabeza hacia arriba. Contemplas la geografía del techo: las hondonadas, las sombras proyectadas por la luz del bombillo y las cúspides amenazantes. Viene a tu memoria los huesos fanfarrones de la cadera. Extiendes el brazo para tocarlos a través de la penumbra del recuerdo. Un viento tibio que nace en la boca del estómago se transforma en regocijo al saberte colono de las crestas iliacas y conquistador de las cuencas de la tenue Alexa. Giras la cabeza para contemplar el vacio que dejó enterrado en los edredones. Ves en la almohada un cabello largo, ambarino y delgado. Evocas su pelo envolviéndote la cintura cuando ella exploraba con sus labios la topografía de tu piel. Una erección tibia endereza al ariete que derribó barbacanas y recorrió impenetrables foscas. Ves el glande ensancharse y ruborizarse como un niño tímido. Germina, segundos después, como un trébol húmedo aquel cosquilleo de la pelvis que te ha llevado a conflictos de naturaleza heterogénea. ¡Bien lo vale!, te dices con arrogancia de matarife. Un dolor manso en la boca del estómago despluma, sin embargo, tu jactancia. Imaginas a Alexa atravesada por las miradas lascivas de los peatones mientras camina por las calles opacas de la ciudad del destierro. No debí dejarla sola, concluyes apesadumbrado. Recuerdas, para tu disgusto, que la dejaste salir a las nueve y media de la noche a deambular por el barrio Restrepo en busca de una estación de transmilenio. Carlos Eugenio Restrepo, le dices a la penumbra. Viene a tu mente la imagen del periodista antioqueño con su mirada altanera y su mano izquierda aplastando un par de guantes blancos. El retrato es desplazado al instante por la imagen de tres ancianos sentados en un sofá que amenaza ruina. El Canapé Republicano, te oyes decir. No la debí dejar ir sola, repites. Se despertó asustada con el cabello revuelto. Te miró a los ojos con asombro, como si nunca te hubiera visto, luego se levantó con un salto armonioso, casi gimnástico. ¿Qué hora es?, preguntó con la voz afectada por el sueño. Las nueve y media dijiste con el celular lanzando un destello azul en tu mano derecha. ¡Me van a matar en la casa!, dijo al tiempo que levantó la ropa del suelo. Antes que pudieras enderezarte escuchaste el golpe de la puerta del baño y el ruido de telas desarrugándose. ¿Por qué te vistes encerrada en el baño?, le preguntaste con sorna. Mi papá me va a matar, decía multiplicada por el eco del baño. No tienes tres años; ya eres mayor de edad y sabes perfectamente lo que haces, dijiste con la voz endurecida. Tengo diecisiete años Diego, dijo a boca de jarro. ¿Diecisiete? ¿Tienes dieciséis años? ¡Me dijiste que tenías dieciocho años! Tu voz empieza a encresparse. Te mentí, confiesa con una naturalidad que te enardece. ¡¿Lo dices tan tranquila?!, inquieres con ira. Sí, responde sarcásticamente. Salió del baño transformada en una niña de la casa con el cabello cogido por una cinta negra y con los ojos abatidos por la preocupación. ¡¿No te has vestido?!, interroga irritada. No, respondes con el mismo tono que empleó segundos atrás. Me voy, dice para afanarte. Que te vaya bien, respondes mientras subes las cobijas a la altura del pecho. Te mira con odio; toma la maleta que pende del perchero; abre la puerta y espera bajo el marco durante un inabarcable segundo. Gira sobre sus talones y te mira a los ojos. Sientes que estás en una película y que en cualquier momento la voz felpuda de Joan Manuel Serrat cantará en off. Un gemido ahogado que viene del pasillo desgreña el mutismo de Alexa al tiempo que en las arrugas de tu cerebro empieza a cantar Joan Manuel Serrat:

Te levantarás despacio
poco antes de que den las diez
y te alisarás el pelo
que con mis dedos deshilé,
y te abrocharás la falda,
y acariciarás mi espalda
como un «Hasta mañana»,
y te irás sin un reproche,
te perderé con la noche
que llama a mi ventana,
y bajarás los peldaños
de dos en dos, de tres en tres…

Después de contemplarte gira y sale dando un portazo. Te acomodas boca arriba para examinar el techo del cuarto. Diecisiete años, le dices al recuerdo que empieza a evaporarse con el perfume. La melancolía empieza a roerte las entrañas; quisieras tenerla a tu lado para abrazarte a ella y sobrevivir al naufragio umbroso que se atornilla a la cama. Desde el fondo del olvido trepan aquellos ojos verdes que no has podido descifrar. Quisieras tenerlos en lugar de esa mirada apolillada que te ha dejado el sarro de los años. Anhelas, asimismo, tener la cabeza apoyada en el estómago de Alexa. La cama del cuarto vecino golpea la pared al tiempo que un suspiro ampuloso deforma la noche. El golpeteo desarruga tu memoria liberando, además de la embestida lingüística a sus húmedos pliegues y el posterior embate del pene, los dulces quejidos de Alexa y el cabeceo frenético de tu pene en el apogeo de la reyerta. Un ráfaga de ternura y ardor aceleran tu corazón. Contemplas la noche que espera al otro lado de la ventana al tiempo que empiezas a acariciarte el pene con la palma de la mano…

(Siguiente Capítulo)

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De vez en cuando la vida (Joan Manuel Serrat)

Hay días en los que la vida se levanta con la mirada fría y el cuerpo gris; camina lentamente y está malhumorada. En estos períodos debemos escuchar sus consejos y aguardar que la brisa atice la hoguera de sus ojos. En otras ocasiones, por el contrario, se levanta sonriente y pasea por la casa con collares de flores y ojos de algodón. En ese momento debemos danzar con ella, cantar todas las mañanas y enamorarnos todos los atardeceres…

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Marta (Joan Manuel Serrat)

Las palmeras empujadas por una mano transparente; el rumor del agua lamiendo la arena caliente; la tarde desangrándose sobre el mar y la ciudad sucumbiendo al embate de las tinieblas.

En el fondo de este paisaje aparece una mujer de dieciocho años remolcando la ternura del viento en sus cabellos. Después, por supuesto, el romance a la orilla de la noche y la consecuente despedida del mar, de la arena caliente y de los cabellos del viento.

Más tarde, cuando el tiempo siembra la cicatriz en el alma, el retorno al lugar del crimen y la razonable reincidencia en la memoria: el mar que lavo sus pies y la arena que sostuvo sus pasos; la ciudad donde la vida se durmió y el cielo azul que deletreo su nombre…

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Pueblo Blanco (Joan Manuel Serrat)

Sobre recaídas y rehabilitaciones hablaba Cortazar a su tía en una poema titulado Me Caigo y Me Levanto. Sobre derrumbes y catástrofes versan los documentales del Discovery Channel. Sobre asesinatos, desapariciones y torturas tratan las noticias. Al parecer la vida, y el mundo en el que esta camina, es un continuo y eficiente abatimiento de sus elementos constitutivos. Todo en ellos –en la vida y en el mundo- es cambiar, evolucionar y morir; si esto es así ¿de qué sirve vivir si terminaremos en una fosa o en un panteón? La pregunta, puesta sobre la clara hoja, se ve más tersa, menos híspida: no tiene las cortantes de las reflexiones ni las espinas de la desilusión.

Hace unos años, por otra parte, en el precipicio de un despecho, compre un par de Cd’s de Joan Manuel Serrat. Entre las canciones había una que me gustaba justamente porque abordaba el tema con la mansedumbre de las sinfonías y con el rigor del analista; el argumento de esta se insinúa,  tímido, en la descripción de un pueblo que muere en la indolencia del olvido y la arrogancia de sus habitantes…

Les dejo, pues, con una versión sinfónica de esta canción que encontré en el amando Youtube.

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Lucia (Joan Manuel Serrat)

Hay amores que nacen en las vecindades del desenfreno y su hálito es breve como silencio; otros nacen en las cordilleras de la adversidad y su fruto es dulce; hay amores que se generan en los entresijos de la distancia y su ondulación sobrevive a la hoguera del tiempo…

Estos amores, sin importar su origen, conducen evocaciones al margen de una fecha o guían comentarios en el viento del olvido. En mi caso una mujer con acento de río crecido me ha traído un recuerdo de un año de distancia y una canción que quiero compartir con ustedes y que, por supuesto, le dedico a ella.

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