Archivo mensual: agosto 2012

Trasgresión

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Boca, boca de adolescente que pide, que balbucea entre lágrimas de alcohol, entre los susurros de la noche, adolescentes y adolescencia que se extravían en las arrugas de la curiosidad, en las miradas que zozobran al borde de la piel oculta bajo la ropa y los prejuicios, en los dedos que se hunden en las remotas comarcas de lo desconocido, grieta del mundo que se abre para recibirlos, dedos que emergen húmedos de cariño que hiede a revistas pornográficas, frases, frases adolescentes que me invitan a entrar, a ser una carne que coloniza el territorio que no volverá a ser virgen, manos que buscan, que encuentran, manos, manos de adolescente que empiezan a marchitarse, a envejecer, a llenarse de lunares y lobanillos, ojos, ojos de niña que se abren para rescatarme de las sombras, para grabar el último instante de inocencia, brazos que estorban, que aferran, que atraen al cuerpo adolecente que penetra, que embate torpemente, que tiembla y empuja, que vacila, que retrocede, que retorna al sudor y al temor, al gemido que lo incita más que el instinto, más que el crujido de tablas abombadas, de bisagras que lanzan baladros que se encajan en mi piel, que se empotran en las cumbres de mi fatiga, en los tendones que se tensan como un arco, labios, labios adolecentes que succionan el cuello, cosquilleo que presagia corrientes seminales, torbellino subterráneos que apremia enclavar la semilla en el último puntillazo, pelvis que se arquea, uñas que abren rendijas por las que huye un hilo de sangre y amor, amor adolescente que no muere, que se graba en la memoria, en el alma adolescente que anhela arribar al orgasmo, manos, manos de mujer enardecida, manos que husmean la huella de pasión, dedos vivarachos que la hacen llegar con violencia, alegría que saluda el nuevo mundo, la nueva cotidianidad, carcajadas, carcajadas adolescentes que se enredan en las hebras del viento…

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Intrigas del destino

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De repente, murió: que es cuando un hombre llega entero, pronto de sus propias profundidades. Se pasó para el lado claro. La gente muere para probar que vivió. Pero ¿qué es el pormenor de ausencia? Las personas no mueren. Quedan encantadas, suspendidas en un paréntesis encharcado de eternidad, en una grieta que crece y crece hasta devorar el último recuerdo, el último vestigio de un pasado impreciso como el destino que lo llevó a morir a manos de un delincuente de falanges nerviosas, o quien, en un golpe de aburrimiento, lo arrinconó, como le sucedió a este hombre que contemplamos en este camastro, en la más extraña de las enfermedades: de felicidad crónica.

Todo inició dos años atrás, cuando le llegó la felicidad en la más categórica de sus formas: primero invadió todos los recodos del presente para luego dar vuelta atrás y poder entrar a saco en su pasado: devastar latifundios tenebrosos, acuchillar evocaciones, ahorcar contradicciones hasta transformarlo en un remanso de buenos recuerdos. En ese instante su vida derivó en una fila de sucesos afortunados en los que siempre había una mano salvadora, un fajo de billetes hallado en los márgenes de una calle, una mujer que vendría a borrar la anterior, una casa que evaporaba, con sus balcones atiborrados de flores, barandas brillantes y pisos en mármol de carrara, los lujos de la anterior, de tal manera que la tristeza no tendría la menor posibilidad de corroer las horas que empezaban a hacerse eternas, inconmensurables en su monótona repetición, en las que las esperanzas se marchitaban gracias a su incompetencia frente a la resolución de la suerte de enderezar todo lo que era susceptible de torcerse.

Luego, con el pasar de los meses, se lanzó a beber diariamente notando, entre noches de algarabía y amaneceres luminosos, que el alcohol sólo cumplía parcialmente sus funciones: lo elevaba por las cuestas del frenesí etílico pero se detenía segundos antes de desbarrancarse en una borrachera atiborrada de quejas y lágrimas.

Sus familiares, amigos y compañeros, en una macabra forma de compensación, empezaron a sufrir descalabros económicos y enfermedades que los mataban en horas. No existió, asimismo, mujer que no cayera en la desgracia de perecer entre las guirnaldas de un amor incondicional, terminante como la balanza que distribuía la desgracia que no tocaba a este hombre que, sea dicho de paso, no tenía la posibilidad de enamorarse porque la felicidad no le permitía la más leve insinuación de añoranza por un cuerpo, una voz, unos ojos extraviados en los laberintos de su gozo, ni mucho menos lo autorizaba a evocar porque en el recuerdo siempre existe, como todos sabemos, el germen de la amargura.

Había, entre las mujeres que fueron llamadas a satisfacer sus más protervos impulsos, una especial: Amy, una hermosa Cienaguera de veinticinco años a quien conoció en Santa Marta a comienzos del año pasado. Ella, poco después de capitular a la tentación de un hombre que ofrecía asilo a su alborotada sexualidad, fue testigo de la muerte de sus cercanos hasta verse reducida a una servidumbre incondicional de quien no tenía la posibilidad de recordar las bondades de un cuerpo fraguado en los hornos del Caribe: sólo la veía como una entelequia que le ayudaba en los trámites de la cotidianidad, en los rigores del tedio que apenas lograba vislumbrar desde las cumbres de su existencia.

Ella no tardó en cansarse del imprudente desequilibrio y, como antídoto a esta inequidad, se lanzó a la tarea de envenenarlo. El único efecto alcanzado por el rosario de brebajes adquiridos en barrios marginales y plazas de Taganga, fue una embriaguez caprichosa que lo despeñaba por una nostalgia dulce, amable como pocas, y quien lo invitaba a hundirse en las laderas del igualmente voluntarioso cuerpo de Amy. Faltaron seis meses de pruebas para que ella descubriera que sólo puede burlar la felicidad mediante el uso de la euforia y la borrachera. Por ello se dio a la labor de embriagarlo diariamente, hora a hora, segundo a segundo, sin dar espacio a la reflexión ni al desacuerdo. A cada botella de vodka le agregaba, para no errar en el intento, algunos gramos de San Isidro, hongo de la familia de los Strophariaceae, que conseguía por algunas monedas en las caravanas de Hippies que vagan por las playas de Santa Marta. Fue una labor lenta que los llevó por las cunetas de quiebras y descalabros económicos hasta arrinconarlo en esta casa de tablones que agoniza a orillas de la Ciénaga Grande de Santa Marta.

A mediados de la semana pasada, no obstante el aparente desinterés de la enfermedad, los vómitos se hicieron frecuentes, el apetito despareció por completo hasta llevarlo al estado catatónico en el que lo encontró la muerte poco antes que el alboroto de turpiales arribara al cuarto. Amy entró a las diez de la mañana con una jarra de jugo de naranja y la primera botella de vodka. Se acercó lentamente, se arrodilló frente al camastro y se quedó contemplándolo hasta que tuvo la fuerza de tocar el cuerpo inerte. Cuando estuvo segura que había muerto, le lanzó un escupitajo en la cara y salió corriendo por la calle a gritar que le había ganado al destino sin saber, sin sospechar siquiera, que él era justamente quien había definido, desde el principio de los tiempos, el futuro de todos los que murieron por causas de este desequilibrio, el deceso de este hombre que deseaba la muerte desde el primer mes de su incomprensible racha de buena suerte y es quien ahora dirige los pasos de esta Cienaguera que conocerá las aureolas del éxito dos años después, cuando le llegará la felicidad en la más categórica de sus formas: primero invadirá todos los recodos del presente para luego dar vuelta atrás y poder, de esa manera, entrar a saco en el pasado, devastar latifundios tenebrosos, acuchillar evocaciones, ahorcar contradicciones hasta transformarlo en un tranquilo remanso de buenos recuerdos…

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Carta al silencio de la noche (19)

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Hola

Estas palabras que pronuncio cuando nos encontramos en una intersección de los sueños, aquellas que siembran dudas en tu cabeza y hierba en tu corazón, esas palabras, decía, que se van por las rendijas del tiempo, que juguetean con los vaivenes de la madrugada, que tropiezan con los andenes descascarillados y huyen enredadas en los encajes de la noche, esas frases, mi niña, quieren acariciar tu cabello, besarte los enormes ojos que miran, que calculan, que sospechan y sopesan la veracidad de mis afirmaciones, palabras que desean, en últimas y para no dar tantas vueltas, felicitarte por arribar a los dieciocho años, territorio que queda a dos pasos del segundo piso, aquel que construye y edifica, que borra y redefine lo que los demás hicieron de ti y quien se transforma en el camino que conduce al lugar en el que aceptamos la costumbre del destino de llenarnos de verrugas, de meternos cáncer o diabetes en las ranuras de la sangre, de llenarnos de las ilusiones que abandonaremos cuando entreguemos el alma a Caronte…

Me asombra, por otro lado, que te hayas entregado tan rápido al imperio de la madurez, a sus manos que me llevan hasta ti y me regresan a los terrenos de la inexistencia como si fuera una entelequia más, una inquietud que rehúsa seguir tus pasos, multiplicarse en los días o en los quiebres del atardecer, así como me abruma que seas una jovencita que asumes las responsabilidades con cada sombra y cada filo, que seas bella y madura a pesar de las incertidumbres de la juventud y las certezas de la madurez, que avances sin que te importe tener un pie en la adolescencia y otro en la prudencia. Quizás sea eso lo que más me atrae de ti: ese ir y venir por las autopistas del tiempo y la edad, ese subir a las crestas de la belleza para que luego te hundas, instantáneamente, en los abismos de la sensatez, como si fueras cientos, miles de mujeres que pugnan y gritan, que se empujan y arañan bajo esa sonrisa pacífica, bajo esos ojos que iluminan todo cuanto ven, bajo esa piel blanca y tersa como la hoja en la que escribo estas palabras que empiezan a aburrirse de precipitarse por las cataratas de la lectura que acompañas con una ola carmesí que anega tus mejillas, dándome a entender, con ese breve e involuntario fenómeno, que estas frases que digo y repito entrañan tus secretos más vergonzosos…

¡¡Feliz Cumpleaños!!…

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Delirio (2)

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Todo está en su lugar: la detonación de carros, motos y camiones estrellándose contra las grietas de la contaminación, el café después del embotellamiento de reflexiones, las begonias acunadas por el sol, el traqueteo de renuentes ollas enjabonadas, la brisa abofeteando la ventana y el desaliento agazapado detrás del gorjeo de los canarios. ¿Los sentimientos? Ahí están en los cajones del alma, junto a las experiencias, alegres algunos, saludables otros tantos, los demás cansados, agobiados de las cargas y recargas de existir. Me preocupan, ahora que lo digo, la esperanza con sus cojeras y malestares estomacales, la paciencia que empieza a enredarse en las bisagras del destino y ni qué decir de la melancolía que está indigesta de tanto recuerdo descompuesto. ¿Los deseos inconfesables? Por ahí andan con sus ceños fruncidos y sus paseos con las manos en la espalda, encorvados, rezongando, especulando sobre lo que no soy, sobre lo que se perdió por la timidez de la adolescencia o lo que se arruinó con el arribo de la madurez, odiando a perpetuidad, perdiéndose el espectáculo del breve instante en el que los segundos se escurren por los pegajosos y deteriorados andenes del tiempo hasta llegar sin aliento a la orilla de las cuatro de la tarde, arrastrándose sobre el lodazal de propósitos descabezados o mutilados, sobre esta descripción delirante que no va a ninguna parte, que no tiene futuro, que empieza a apagarse como una luciérnaga en mitad de la noche…

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Derechos y privilegios

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Dedicado a Fernando Bolaños

Admito que no me queda bien aquella costumbre de ilusionarse, emerger de las cenagosas corrientes de la realidad para combinar circunstancias y probabilidades que van más allá de lo admisible. Soy, en ese sentido, un individuo diferente de quienes hacen cuentas alegres con las futuras ganancias o de los que se imaginan casados con la mujer que le sonrío en una intersección de calles. Sólo me aferro a lo concreto, a lo que se puede tocar y medir, a este terruño desgastado y vacilante en el que soy un hombre que lee y escribe, que enseña matemáticas, que se divierte o se aburre mortalmente. Una persona, por tanto, que reclama sus Derechos de Hombre Común: tener el privilegio de partirse el alma contra las adversidades, de desear la mujer propia y la del prójimo o de correr, de repente y porque sí, bajo cualquier aguacero, a la usanza gringa, cantando Héctor Lavoe a todo grito. Normas que me permiten hacer mi juego, reclamar ganancias, pedir revancha o perdonar por generosidad o negligencia…

Esa es la razón por la que escribo para ti, compañero, cómplice, hombre o mujer que encuentras todas las puertas cerradas, que te burlas de tus fracasos y te asustan las victorias, que no conoces consuelo, que deseas agitar las lagunas del olvido con tus pasos: porque nos hermanan estas leyes con las que perdemos o ganamos modestamente, sin posibilidad de abandonar los linderos de la normalidad, esta incapacidad para ilusionarnos con la aurora de un negocio o la luminosidad de una sonrisa, este universo que nos lleva a cada lado de este abismo de segundos y metros sobre el que se tiende el puente de palabras (de las tuyas y las mías) por el que transitamos sin temores gracias a que en sólo hay espacio para la alegría en este canal de diálogos y entelequias…

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