Me encanta aquella curva de tu sonrisa en la que la luz se arquea por unos segundos para retornar después a la linealidad que la define, corretear en su férrea determinación, huir de ella como si fuera una niña que sale invicta de la aventura de precipitarse por el tobogán y extraviarse finalmente en los abismos de mi memoria…
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Tropiezan en una esquina. Entre la conversación se enredan brisas apolilladas y pronombres empolvados que los conducen a este presente que tiene algo de eternidad y de estrechez. Conservas los mismos ojos de melancolía, afirma él; los guardé para ti, responde ella. Sonríen comprendiendo que no hay más palabras ni más horizonte que este breve instante. Ella le da la mano y continúa su camino al tiempo que él nota que le ha quedado una brizna de ilusión jugueteando en la palma de su mano…
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A partir del próximo año no sufriré porque estoy privado del último hit tecnológico ni padeceré porque debo usar los pies para ir o venir por la vida, no tendré más techo que el cielo ni más tierra que la que se enrosque en mis pasos, no seré trabajador de ocho horas, seis infartos y tres pensiones, no encadenaré mis anhelos al sistema bancario, seré un soñador compulsivo, no envenenaré mi sangre con estrés ni apuñalaré mi cerebro con preocupaciones, seguiré los designios de la ternura, obedeceré a mis impulsos como si fueran la palabra de Dios, desconoceré los mandatos de la razón por interesada y mezquina y sólo tendré para mis hermanos la dulce incertidumbre de la palabra…
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Anoche me esperabas en la esquina en la que el desamparo y la esperanza trazan su cruz de sombras. Cruzaste mis sueños con el firme propósito de besarme mientras yo te esperaba con la certeza que me dejaría besar por aquellos labios que no conozco, que sólo muerdo en fantasías. Nos amamos con ardor, casi con rabia y luego nos separamos para retornar a la vigilia en la que sólo somos un hombre y una mujer sin delirios ni anhelos, personajes genéricos como las horas que nos unieron en los despeñaderos del letargo…
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No es esa que clausuró el temor, ni aquella que quedó entreabierta por la mala fortuna, ni la que se consume resguardándose con mansos cerrojos, ni aquella que se sostiene en pie a fuerza de engaños y espejismos… sólo importa la puerta que te aguarda al final del tiempo y la esperanza, aquella que se abrirá con el ligero empuje de tu presencia…
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Pregunta # 8
Lo único que espero del próximo año son aquellos pequeños momentos, insignificantes en su repetición, en su fascinante reincidencia, que se escurren por las rendijas de las horas, de los días, de las semanas que se desbarrancan en meses y años: los atardeceres que asaltan el margen occidental de la Universidad Nacional, transformando el afán de los estudiantes en un caminar pausado, desprovisto de cualquier apremio, en grupos de jóvenes que dialogan a gritos, entre carcajadas atronadoras, crepúsculo que deriva en el tinto que humea entre las tinieblas o en el último cigarrillo del día. Y usted, apreciado lector, atenta lectora, ¿qué espera del próximo año?
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Qué ingenuidad imaginar que te puedo dar todo: cielos, atardeceres, noches estrelladas, versos y libros… sólo puedo ofrecerte una esquina de mi melancolía, las yemas de mis dedos, algunas sonrisas inclinadas y un beso que no olvidarán tus labios… el resto, lo que vendrá después, serán cifras, anécdotas, efemérides, estadísticas… sólo pasto y cieno para el olvido…
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Los años han cavado su fosa de silencio, su tumba de olvido, dejando montículos donde antes había recuerdos y evocaciones donde antes había besos, manos que se tocaban, Boleros y Baladas… hoy, lejos de ti, sólo soy un sujeto, una sombra quizás, que se detuvo un instante frente a tus labios y que después de besarte siguió deambulado por este laberinto, por este escándalo, por este desplome que llaman amor, que llaman vida…
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Quizás sea mejor esta imposibilidad de quererte que aquella certeza de estar a tu lado en tu universo de amores ilícitos, de reflectores y alfombras rojas, en el que tú, en el que yo, en el que nosotros somos poco menos que caminos divergentes, manos que se desconocen en su costumbre de descuadernar el mundo, de seducir la brisa que se enzarza en las líneas que merodean el futuro, manos que desean -al igual que yo anhelo tus aguijones y tus sombras- el anillo, el guante o, quizás, la cicatriz que otras prefieren ocultar…
Aquello que aguarda al amparo del destino y que no logra despeinar los flecos de mi consciencia, aquella presencia que invade las hebras de la brisa, aquella caricia que no alcanza tu mano, aquello que pudo suceder y que aún es posible que suceda de no ser porque reprobarías que sobreviniera, es tan real, tan lleno de vida, que me asombra que no escuches sus latidos cuando te entregas a la penumbra, que no te conduelas de su tristeza galopante, del dolor que rasguña los abriles lluviosos con su aguijón de amargura, como lo hago yo en los amaneceres en los que deseo abatir el crepúsculo de tu nombre…
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Fue inevitable regresar con los pensamientos encandilados por la luz que nimba el desconcierto de tus ojos; quererte en silencio (de la misma manera, y con la misma intensidad, que lo hice en los años que precedieron la confesión de aquel amor que se fue diluyendo en las sombras que se intrincaban [y aún se intrincan] en nuestras conversaciones) y calcular cuánto de mí se debe al arco de tu sonrisa, a la anarquía de tu nombre y a aquella ternura sin encajes que revolotea en tu cabello (también tasé cuánto de ti se debe a mí [¡qué vanidad suponer que son útiles estas manos que rasguñan la piel de la tierra, este cerebro marchito y estas imprudentes palabras!])…
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Anoche hablé de ti con vehemencia: enumeré los adjetivos que circundan tu sonrisa, el calibre de tus razonamientos, la incapacidad de entregarte a la derrota, de aquel crujido de silencios que presagió la ausencia que aún te aleja de mí y del temor que me impidió confesarte la ternura que despierta aquella alegría sin esquinas -y aquella luminosa mirada- de las once de la mañana…
(¿Cuántos amores habré perdido en los abismos de la cobardía?)
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