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Interrogante

Después de leer a Doridan pensé que si el “yo” adolescente de dieciséis años entrara a la puerta de este cuarto y me viera, con camisa y saco de lana, escribiendo o leyendo día y noche me preguntaría con tono airado: “¿qué hizo conmigo, pedazo de güe*?”.

Quizás tenga razón: debí lanzare a las aventuras y a las emboscadas del destino en lugar de estar esperando que el mundo pase por esa ventana sin tocarme. Debí, tal vez, recorrer Latinoamérica a dedo, como a él le hubiera gustado; o irme, tal vez, de polizonte en algún barco. Todos sabemos, sin embargo, que no haré nada de esto porque las circunstancias han decidido que los únicos incidentes espectaculares que conoceré serán los que mi imaginación urda en noches febriles.

Lo anterior labra una duda en mi cabeza: ¿en qué momento canjee las aspiraciones por la comodidad?

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Carta al despejado porvenir (1)

Clara, rozagante, animada, vivaz. Así venías de los grumos de la noche la primera vez que te vi. Ibas sola como el alma que escapa de los secretos puntudos que corrompen el cuerpo que la contienen. La redondez de tus grupas concitó la mirada fervorosa de los borrachos de la esquina y los pitazos de los conductores de buseta. Tú, sin embargo, caminaste sin sentir las esquirlas de las miradas ni la ventisca de las cornetas.

Luego, cuando llegaste al paradero del alimentador, te paraste al lado del letrero verde y volteaste a mirarme. El silbido de tu mirada atravesó los doce metros que nos separaban. Te quedaste quieta, como si quisieras retarme. En ese momento llegó el alimentador y la ponzoña de tus ojos erraron el disparo que venía a mi corazón.

Te subiste al bus, y justo antes que arrancara, me miraste con prepotencia. El vehículo partió y te llevó con él hacia las tinieblas.

(Cuando leas estas palabras tu cabeza habrá reposado sobre mi pecho su pesado cansancio).

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