Acechanza

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Dedicado a Marjorie Carbonó 

Camacho dice que vendrás una noche. Pero han pasado tantas noches, tantos días y tantas esperanzas que estoy convencido que no vendrás una noche sino que quizás llegues con el silencio de las dos de la tarde, con el tinto con el que espanto la nostalgia, con la brisa que despeina las cuerdas de la luz. O Tal vez te traigan un taxi o una duda (disculpe señor, ¿esta es la diagonal ochenta y uno hache? No señora, esta es la calle melancolía de la que habla Sabina). Acaso traerás certezas que se irán desmigajando hasta ser una melcocha de convicciones que no servirán para nada y un abrigo del color de la tristeza que dejarás colgado en armario hasta que haga parte de las sombras que nacen cuando corro la puerta. Ese día empezaré a ser semilla, cicatriz, historias que nadie lee, silencios a cuatro bandas, caminatas hasta la Calle Sesenta y Ocho, manos en los bolsillos, parciales aplazados, grados que no llegan. Puede que también sea, aunque esto no lo puedo asegurar, la esquina de una alegría, una llamada a media noche, un consuelo a doce cuotas, una despedida protocolaria. El caso es que la certeza de Camacho, la línea delgada que se aferra al fondo del pocillo y la marca oscura del cigarrillo hablan de tu llegada que al parecer sucedió cuatro años atrás, cuando inauguraste mi alegría con una sonrisa saturada de interrogantes…

2 comentarios

Archivado bajo amor, desamor, desplome de los años, Marjorie, mujeres, narraciones, personal, saudade

2 Respuestas a “Acechanza

  1. March

    Deseaba que mi sonrisa te acompañara por mucho más tiempo… pero parece que el “juntos por siempre” solo funciona en las historias de cenicientas y princesas que buscan quien las salve… volveré… ni tu ni yo lo sabemos, solo sé que te extraño desde lo más profundo de mi ser…

  2. Diego Niño

    Los acontecimientos y nuestros errores (creo que no fui el único que cometió errores) terminaron en esto. Piensa en tu mamá, en lo mucho que te necesita a su lado. Después veremos qué dirán las circunstancias…

    Va un abrazo desde una Bogotá fría y lluviosa…

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