De música y generaciones

El vecino del lado coloca todas las mañanas rock en español a todo volumen. Esto no sería raro si no acompañara las canciones con improperios que buscan, por contradicción semántica, ensalzar las tonadas que estremecen el edificio. Es así que se le escucha gritar desde el baño: “¡que clásico tan triple hijuep*!”; o “¡Qué malpar* tan buenos!”. Al comienzo me parecía divertida la manera de ensalzar la música hasta que me percate que llama clásicas a canciones que sonaban a finales de los años ochenta.

¿Clásica Persiana Americana, me preguntaba con la oreja pegada a la puerta del apartamento? Esa canción, si la memoria no me falla, salió en 1986; clásica, lo que se dice clásica no es, me decía mientras esperaba la siguiente melodía.

Cuando sonaron los primeros acordes mi vecino gritó: “¡Qué canción tan hijuep*!”. Esto es mi Agüita Amarilla, de los Toreros Muertos; esta es del 86, pensaba mientras el vecino chillaba la canción. La mañana continúo con dicterios y canciones de finales de los años ochentas.

Al escuchar salir al vecino lo intercepté para pedirle que moderara el volumen de la música y la corpulencia de las palabras con las que ensalzaba la calidad de la misma. Después de mirarme con reprobación me preguntó: ¿es que a usted no le gustan los clásicos? Por supuesto que me gustan; sólo que lo que usted escucha son canciones buenas, pero bastante jóvenes para considerarse clásicas. ¿Jóvenes?, preguntó el vecino; sonaron diez años antes que yo naciera. Lo que pasa es que usted es un vejete que no conoce de música, remató con insolencia. Dio media vuelta y se fue manoteando y renegando solo.

Al siguiente día me desperté a las siete de la mañana y coloqué el equipo a todo volumen y mientras sonaba Born to Run (Bruce Springsteen), héroes (David Bowie), Anarchy in the U.K. (The Sex Pistols) lanzaba baldones que ensalzaban la calidad de las canciones para vengarme de la insolencia del vecino y para sentirme joven de nuevo.

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