Carta al horizonte

Bajo el sol pálido de Bogotá tu voz llegó hasta mí. Los minutos galoparon sobre la pradera del tiempo y las palabras navegaron sobre el jardín de la conversación. Tú me dijiste que vives en la ciudad de oteros y de empinadas calles desde hace diez años; yo te conté que las matemáticas han cabalgado sobre mi espalda los últimos nueve años. Después visitamos el lugar común de toda conversación en flor: novios, universidades, estudios y anécdotas. Llegó, al final, la despedida y la promesa de repetir la charla.

Ahora, una hora después, sopeso las sensaciones que sobrenadan en mi cabeza: mis palabras pudieron ser más afiladas para acuchillar las mediaciones del silencio; la intermitencia de la señal conspiró contra la continuidad de la conversación; el color de tu voz es más cercano al verde que al azul; la velocidad de tu diálogo demuestra que eres una mujer que se debate entre el vértigo de los impulsos y el sosiego de la reflexión; la mordacidad de algunos de tus comentarios explican la alianza entre mis afirmaciones y tu corazón; y, finalmente, que el prólogo no será nunca la mejor parte del libro.

Después del inventario de sensaciones sobreviene el tránsito de estas a las repisas de la razón. Este paso será más lento y, quizás, más sosegado que el tropel de verbos y adjetivos con los que surcamos la tertulia, razón por la que será más dispendioso.
Te prometo, finalmente, que dejaré cada una de los corolarios en la casilla de tu correo para que estés al tanto de los hallazgos.


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