A la memoria de Nabyl

Creo que lo más difícil de la vida no es aceptar la muerte propia sino el deceso de los seres queridos. Uno se hace a la idea que un buen día la muerte le rebanara el aliento con su guadaña, pero jamás se hará la imagen de la muerte del hermano o del amigo. Este concepto nunca entrará a la senda de la razón por la aspereza de los elementos que lo componen. ¿Quién, me pregunto, podría limar las filos de la ausencia de un ser amado? ¿Quién puede esperar serenamente la muerte de sus padres? Nadie. Estas piezas nacen y viven en el fondo del temor más arraigado de los seres vivos: el terror a la ausencia absoluta. No queremos que nuestros amados hermanos se hundan en el olvido, que es el vacío de la memoria o no pretendemos que nuestros padres entierren sus acciones en la oscuridad de la muerte. No queremos tampoco que nuestros esfuerzos desemboquen en el vacío, por supuesto que no; pero finalmente nos importa menos que nuestras batallas perezcan en la oquedad de la muerte a que sean las de nuestros amados amigos las que desaparezcan para siempre en las tinieblas del olvido.

El dieciséis de diciembre del año dos mil dos enterramos en Jardines del Recuerdo a mi amado amigo Nabyl. El hueco de su muerte no podrá llenarse con el fuego de las adhesiones posteriores ni con el viento del recuerdo. Los pasos de Nabyl tuvieron la suerte de pasear por los andamios de la fantasía y sus palabras tuvieron la gloria de hundirse en el fango de la realidad. Todos conocimos su existencia multicolor y el estruendo polifónico de sus comentarios.

Hoy, más de mil novecientos días después, retorné al cementerio donde la tregua del verbo socava su memoria. Hoy entendí que la nada no es la ausencia del todo, sino que la nada es el acopio de múltiples vacíos.

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