Si alguien me preguntara sobre el hombre que más sabe de mujeres yo no diría que es Brad Pitt ni mucho menos Beckham; yo diría que el hombre que mas conoce de mujeres se llama Jaime Sabines. Y no es que él se hubiese acostado con muchas mujeres o que hubiese tendido a sus pies a las más codiciadas. No. Jaime no las conoció por la transitable vía de la pertenencia sino por el esquivo camino de la reflexión. Sus poemas demuestran que Jaime poseía la profundidad que soñaría tener Beckham o el desabrido Brad.

Pero no crean que el talento de Jaime se limitaba a las mujeres: también conocía las leyes del amor. En poemas como los amorosos o en me dueles se perciben las estrías de la pasión y de los que la ejercen. Los versos de sus poemas están diseñados para resonar al borde de un orgasmo o para tintinar en la oscuridad de la frustración.

Los dejo, pues, con una pequeñísima muestra de su obra poética…

ME TIENES EN TUS MANOS…

Me tienes en tus manos
y me lees lo mismo que un libro.
Sabes lo que yo ignoro
y me dices las cosas que no me digo.
Me aprendo en ti más que en mi mismo.
Eres como un milagro de todas horas,
como un dolor sin sitio.
Si no fueras mujer fueras mi amigo.
A veces quiero hablarte de mujeres
que a un lado tuyo persigo.
Eres como el perdón
y yo soy como tu hijo.
¿Qué buenos ojos tienes cuando estás conmigo?
¡Qué distante te haces y qué ausente
cuando a la soledad te sacrifico!
Dulce como tu nombre, como un higo,
me esperas en tu amor hasta que arribo.
Tú eres como mi casa,
eres como mi muerte, amor mío.

HE AQUÍ QUE TÚ ESTAS SOLA Y QUE ESTOY SOLO…

He aquí que tú estás sola y que estoy solo.
Haces tus cosas diariamente y piensas
y yo pienso y recuerdo y estoy solo.
A la misma hora nos recordamos algo
y nos sufrimos. Como una droga mía y tuya
somos, y una locura celular nos recorre
y una sangre rebelde y sin cansancio.
Se me va a hacer llagas este cuerpo solo,
se me caerá la carne trozo a trozo.
Esto es lejía y muerte.

El corrosivo estar, el malestar
muriendo es nuestra muerte.
Ya no sé dónde estás. Yo ya he olvidado
quién eres, dónde estás, cómo te llamas.
Yo soy sólo una parte, sólo un brazo,
una mitad apenas, sólo un brazo.
Te recuerdo en mi boca y en mis manos.
Con mi lengua y mis ojos y mis manos
te sé, sabes a amor, a dulce amor, a carne,
a siembra , a flor, hueles a amor, a ti,
hueles a sal, sabes a sal, amor y a mí.
En mis labios te sé, te reconozco,
y giras y eres y miras incansable
y toda tú me suenas
dentro del corazón como mi sangre.
Te digo que estoy solo y que me faltas.
Nos faltamos, amor, y nos morimos
y nada haremos ya sino morirnos.
Esto lo sé, amor, esto sabemos.
Hoy y mañana, así, y cuando estemos
en nuestros brazos simples y cansados,
me faltarás, amor, nos faltaremos.

ME DUELES

Mansamente, insoportablemente, me dueles.
Toma mi cabeza. Córtame el cuello.
Nada queda de mí después de este amor.

Entre los escombros de mi alma, búscame,
escúchame.
En algún sitio, mi voz sobreviviente, llama,
pide tu asombro, tu iluminado silencio.

Atravesando muros, atmósferas, edades,
tu rostro (tu rostro que parece que fuera cierto)
viene desde la muerte, desde antes
del primer día que despertara al mundo.

¡Qué claridad de rostro, qué ternura
de luz ensimismada,
qué dibujo de miel sobre hojas de agua!

Amo tus ojos, amo, amo tus ojos.
Soy como el hijo de tus ojos,
como una gota de tus ojos soy.
Levántame. De entre tus pies levántame, recógeme,
del suelo, de la sombra que pisas,
del rincón de tu cuarto que nunca ves en sueños.
Levántame. Porque he caído de tus manos
y quiero vivir, vivir, vivir.

Jaime
Sabines+poesía+mujeres+amor

En el compendio amoroso de todo hombre siempre habrá una mujer que lo sedujo y que, días después, lo abandonó para irse con otro hombre o para devolverse con el anterior. Estas mujeres son, por lo general, causa de interminables bebetas con amigos y de llamadas a media noche para decirle a la interpelada que el camino está franco para la absolución y el consecuente retorno a sus brazos.

Después que el implicado se reintegra a la vida amorosa aquellas mujeres pasan al rincón más oscuro de la memoria (junto a las fotos de disfraces vergonzantes o a los momentos bochornosos), lo cual ha causado que estas honorables mujeres pierdan el protagonismo que su empresa merece: sin ellas sería aún más insoportable el desfile de egos masculinos en la floresta del levante. ¿Se imaginan ustedes, mis queridas lectoras, cómo sería de cortante un ego sin haber pasado por las manos de estas loables mujeres?

Lo primero que tendrían que soportar sería el hecho que el hombre pensaría que usted está loca por él (siendo que la realidad da testimonio que el que está perdidamente enamorado es él); la pedantería sería insoportable y el tufillo de suficiencia sería insufrible.

En cambio un hombre que ha pasado por la “pulidora” es un ser humano que es consciente de sus limitaciones; sus palabras se ajustarán a la realidad de los hechos y sus actos serán consistentes con ellas; vivirá, en suma, bajo el faro de la realidad.

Les aconsejo, por ello, que si se encuentran a una mujer de aquellas que ofician de adúlteras tengan la caridad de presentárselas a sus novios para que ellos caigan en sus manos y valoren, ¡por fin! la serenidad, la sensatez y la integridad que ustedes les ofrecen. Les aseguro que ellas no durarán muchos con sus novios (¿quién se los puede aguantar por más de un par de horas?) y se los entregarán más dóciles que un cachorro de labrador.

mujeres
traidoras+consejos+reflexiones

Entre los correos que recibí el lunes hay uno que merece ser destacado por la sinceridad de sus emociones. La autora del mismo me pidió, al preguntarle si podía publicarlo, que estaba facultado para hacerlo siempre y cuando su nombre no apareciera en ningún lugar. Le prometí, con la mano derecha sobre una biblia y la izquierda sobre la constitución (no sabía si soy ateo o no), que no diría su nombre.

Dado que cumplo lo que prometo, les dejo con la misiva de… ella.

Hola Diego. Qué triste es la carrera contra el tiempo, ¿no? Ya nadie se detiene a ver el amanecer, sólo se sabe que este indica otro día de ritual laboral, otra competencia con nuestro vecino (el que tose mucho) para ver cual se baña primero, cual desayuna primero, cual se aplica el talco primero (todo se oye). Claro que él no sabe que compite conmigo (ni siquiera ha de haber notado que en ocasiones canto las canciones que él escucha en su radio, por el sólo hecho de fastidiarlo -porque canto feo- o tal vez para avergonzarlo, aún no me decido). Creo seriamente que si algún día la esposa le esconde el espejo del baño, el sujeto ni se entera por lo condicionado que está; o de repente se sorprende al no verse allí, y piensa que ha muerto y que todo lo que hizo en la vida no significó mayor cosa, porque lo único que le preocupaba al instante de percatarse de su muerte era donde había puesto su corbata; entonces deseará devolver el tiempo, volver atrás mirar con otros ojos, insultar a su jefe, declararle su amor a Juli, la niña por la que suspiraba en el jardín infantil cuando era pequeño, abrazar a su esposa una vez más y perdonarla por hacerlo todo tan fácil, tan tranquilo, tan cómodo para él. Pero ya será demasiado tarde, porque el espejo ya había sido puesto en su lugar, y respirando tranquilo piensa: ya todo es como antes…

¿De noche miras las estrellas? o mejor, dadas las condiciones climáticas, ¿miras al cielo para tratar de encontrar alguna estrellita coqueta que quiera mostrarse más que el terrible cielo rosado de Bogotá? Es difícil, por lo general siempre miramos al suelo: tal vez nos seduce más encontrar el brillo de una moneda tirada en el piso, que el de una estrella “colgada del cielo” (claro que en la canción era la luna…)
Mi carrera contra el tiempo terminó y yo perdí; así que no queda más que disfrutar un poco, sufrir un poco, mirar un poco, ignorar un poco…casi nunca de manera equilibrada pero sí soportable. Este fin de semana fue lindo: clase el sábado, de 8 a.m a 3 p.m, con posterior viaje a mi casa pues mamá estaba de cumpleaños, acto seguido y debido al mal tiempo que se presentó, tanda películas, y arrunchis con mis padres (mis hermanos detestan las películas que elijo, prefiriendo excluirse del excelente plan), domingo de nuevo a la ciudad gris, y acá en el trabajo.
Hoy no es un buen día para escribir, creo que navego de nuevo por las turbulentas aguas de mi oscurantismo, y en estos días, un repliegue es lo más inteligente que atino hacer. Sin embargo, envío un poema de Raúl Gómez Jattin (me llamó muchísimo la atención que lo mencionaras en tu blog), que me ha estado dando vueltas últimamente y que hoy me parece oportuno.

¡Reclamo una sonrisa! si envías tu boca, debes enviarla con una sonrisa, pero si eres incapaz de una sonrisa, por favor no envíes una mueca: no quiero una boca insolente que se burle de mí, pero si una boca que me reciba con una sonrisa; de todas formas te agradezco el voto de confianza, y admiro tu entereza, porque en estos días, no todas las personas cumplen su palabra. Gracias por la foto, ya voy descifrando el misterio.

Un abrazote, que te rinda mucho todo lo que tienes que hacer, para que el tiempo no te gane.

Yo Tengo Para Ti Mi Buen Amigo…

Yo tengo para ti mi buen amigo
un corazón de mango del Sinú
oloroso
genuino
amable y tierno
(Mi resto es una llaga
una tierra de nadie
una pedrada
un abrir y cerrar de ojos
en noche ajena
unas manos que asesinan fantasmas)
Y un consejo

no te encuentres conmigo

En mi niñez yo era el tirano de la casa: gritaba, exigía, lloraba, escupía y maldecía. Era, como lo ven, un niño encantador. Mi mamá respondía a estas ramplonerías con palmadas. Yo, al sentir el calor de la primera palmada le decía: no me dolió; deme más duro. Ella repetía el castigo. No me dolió; le decía de nuevo. Ella me pegaba varias veces con toda la fuerza de su mano; yo, al borde del llanto, la seguía instando para que me siguiera dando palmadas. Mi mamá, con el paso del tiempo, decidió cambiar la mansa mano por chanclas, palos y cables. La presencia de estos elementos me intimidó al comienzo, pero al final me importaba un pito el dolor, y la seguía invitando a que repitiera la reprimenda. No lo hacía por que sintiera placer en el dolor; no; lo hacía porque sabía que eso enfurecía más a mi mamá. Al final ella optó por cambiar el castigo físico por una cantaleta de horas que era capaz de asesinar a un marrano. La elección fue acertada a medias: prefería que me pegara a que me sometiera a esa tortura insufrible, pero seguía haciendo lo que me venía en gana. En los últimos años mi mamá ha decidido dejar de regañarme y, aún, de aconsejarme dejándome solo en la manigua de lobos y arpías.

Lo curioso del asunto es que las mujeres que me conocen de toda la vida, las que me conocen de algunos años y las que me acaban de conocer coinciden en que soy un hombre mimado. ¿Mimado? Me pregunto después que me lo dicen. Mi mamá siempre estuvo contra mis deseos; la vida no ha sido ni generosa ni mezquina conmigo; no he tenido un harem de mujeres que satisfagan mis deseos, no he tenido toneladas de dinero para satisfacer mis instintos. Nada de eso. ¿Por qué, vuelvo a preguntarme, consideran que soy un hombre mimado?

Si tú eres una de aquellas mujeres que me considera mimado te pido, ¡por el amor de Dios!, que me digas ¿por qué crees que soy un hombre mimado?

consentimientos+evocaciones+preguntas

Bajo el sol pálido de Bogotá tu voz llegó hasta mí. Los minutos galoparon sobre la pradera del tiempo y las palabras navegaron sobre el jardín de la conversación. Tú me dijiste que vives en la ciudad de oteros y de empinadas calles desde hace diez años; yo te conté que las matemáticas han cabalgado sobre mi espalda los últimos nueve años. Después visitamos el lugar común de toda conversación en flor: novios, universidades, estudios y anécdotas. Llegó, al final, la despedida y la promesa de repetir la charla.

Ahora, una hora después, sopeso las sensaciones que sobrenadan en mi cabeza: mis palabras pudieron ser más afiladas para acuchillar las mediaciones del silencio; la intermitencia de la señal conspiró contra la continuidad de la conversación; el color de tu voz es más cercano al verde que al azul; la velocidad de tu diálogo demuestra que eres una mujer que se debate entre el vértigo de los impulsos y el sosiego de la reflexión; la mordacidad de algunos de tus comentarios explican la alianza entre mis afirmaciones y tu corazón; y, finalmente, que el prólogo no será nunca la mejor parte del libro.

Después del inventario de sensaciones sobreviene el tránsito de estas a las repisas de la razón. Este paso será más lento y, quizás, más sosegado que el tropel de verbos y adjetivos con los que surcamos la tertulia, razón por la que será más dispendioso.
Te prometo, finalmente, que dejaré cada una de los corolarios en la casilla de tu correo para que estés al tanto de los hallazgos.

serie
cartas+personal

El 3 de agosto de 1996 por algún giro del destino terminamos en el Parque de la Independencia Nabyl, Patiño, el negro y yo esperando que la tarde asomara su lomo. Después de almorzar con un Pielroja y un chocoramo Nabyl miró una palma que está en el centro del parque y nos dijo: Prometamos que en diez años exactamente nos encontraremos en este lugar. Después de mirarnos con cara de extrañeza aceptamos la invitación.

Diez años después, a las dos de la tarde, me senté en una silla que daba a la palma que iluminó ese mediodía a Nabyl. Sabía que nadie llegaría a la cita porque ese día el negro estaba en Miraflores, Gaviare; Patiño estaba en Grenoble, Francia y Nabyl llevaba más de cuatro años de muerto. Lo primero que pensé, mientras esperaba a personas que nunca llegarían, fue la imposibilidad que tenemos los mortales de hacer promesas: nadie que no pueda asegurar que mañana amanecerá vivo puede hacer un pacto de esa naturaleza. Luego de pensar en ello saqué una hoja y un esfero y escribí el siguiente poema:

A orillas de la esperanza

Hoy me senté en al ángulo oscuro del olvido para acechar los ausentes días de la juventud. Melancólicos resultados halle en la espera
                                                            (era previsibles, lo sé).
Vi las aristas más agudas de la soledad,
las hojas más afiladas de la traición
                                                           (mi traición),
la hoz segadora de la muerte,
oí también el cansado paso de los años
y su insistente taconeo por la ladera del olvido…

Vi la esperanza postrada ante la realidad
y tu recuerdo arrellanado en la cómoda poltrona
de las buenas maneras…

(Crudo espectáculo para alguien que le huye a la vida,
a la verdad
                   a la muerte
                                     y a tu metálica voz de autoridad).

Y mi voz desde lejos te reclamó
por la negra inclinación de tus ojos cuando me miran
por tu renuencia a la verdad
                                             a nuestra verdad
                                                                            a tu verdad
a la única verdad que anida en tu pecho
y que repta por tu sofisticado cuello
hasta el impreciso límite
del maldito silencio que lacera la arenosa orilla de mi sensatez …

(Frente al precipicio de los días descubro que respondes a mi acongojada realidad
con un muro impenetrable de silencio)

Hoy te espero desde la otra orilla del tiempo
con los pies enfangados de incertidumbre
y con las manos sangrantes…

y tú
        desde la confortable neutralidad miras y te ríes
calculas el imaginable resultado y vuelves a reír
para callar finalmente y retirarte por el ancho sendero del sentido común…

Poema+evocaciones+promesas

Si usted está pensando emigrar de los países latinoamericanos porque son muy violentos lo invito a que responda estos interrogantes: ¿en qué país latinoamericano un anciano viola a su hija, tiene siete hijos con ella y la encierra durante 28 años? ¿Cuándo ha oído que los jóvenes tengan sexo con cadáveres de ancanas de 92 años? ¿Ha escuchado que su vecino asesinó a su familia a hachazos? ¿Ha conocido a algún adolescente que mate a varios de sus compañeros en la escuela?

En Europa y Estados Unidos estas noticias son, por extraño que suene, normales.

En Amstetten, Austria, en efecto, vive un señor llamado Josef Fritzl quien, como es sabido por todos, violó a su hija durante 28 años, además de confesar haber estado enamorado de su madre durante su juventud [1].

En New Jersey, por otra parte, vive Anthony Merino, un joven de 24 años que fue encontrado en la morgue teniendo sexo con un cadáver de una anciana de 92 años [2].

En Viena, para finalizar, un señor de 39 años asesinó a hachazos a su esposa, su hija, su mamá, su papá y su suegro. Las razones: quería evitarles el dolor de la bancarrota [3].

Como ven hay más razones para quedarse en estos países donde la violencia es causada, en la mayoría de casos, por la falta de oportunidades que irse a lugares donde los pobladores pueden asesinarlo, en un rapto de piedad, a escobazos para evitarle el sufrimiento de, ¿no sé?, trabajar.
Latinoamérica, como puede ver, es el mejor lugar para vivir: no hay violadores de hijas ni de fiambres; acá nadie va a la escuela con una docena de fusiles ni matan a hachazos a la familia por falta de plata. La falta de plata siempre se remedia con optimismo y siempre habrán mujeres caritativas que tienden su mano (o mejor, que se tienden) para auxiliar a los menesterosos de sexo. Eso, se lo aseguro, no lo encontrará en otro lugar de la tierra.

Latinoamérica+emigar+Europa+Norteamérica

En la esquina del precipicio aparece una morena de muslos excepcionales y sugestiva mirada; sus palabras te arrinconan en la última trinchera; sabes que estás perdido y que sus manos te conducirán por los recovecos de la salacidad. Pero no importa: al fin de cuentas ella es la tabla que te salvara del naufragio de los años…

Alicia
Keys+Santana+música+black
magic
women

En estos meses de “Bloguero” he tenido muchas experiencias edificantes.
La primera de ellas es escribir a diario (o intentarlo hacer). La redacción, gracias a esta tarea, se hace más fluida y las ideas encuentran fácilmente el camino hacia la superficie. Esto, nadie lo puede negar, es una ventaja enorme.

La segunda satisfacción que he acopiado en estos meses es la de tener lectores. Tenerlos genera compromiso (no se imaginan lo preocupado que estuve esta semana por no poder escribir) y funda adhesiones. Estás últimas me han llenado de satisfacciones: he encontrado que algunos compañeros de la universidad promocionan el blog como si se tratara del producto de su esfuerzo y sé de amigos de toda la vida que lo leen con regularidad para encontrar, a su vez, fragmentos del pasado que hemos construido juntos. En la otra esquina están las personas que nunca han visto mi cara pero que sienten que me conocen de varios años.

De este último grupo quiero destacar a la dulce Alicia. Ella entró a este lugar por la ruta de Blogobundos. Alicia con la paciencia propia de un pulidor de lentes leyó todo el blog y se tomo, como si lo anterior fuera poco, la molestia de comentar algunos post. Todos los días entra al blog esperando encontrar escritos que animen sus jornadas de trabajo. Sus correos han sido, además de alegres, significativos en la construcción del blog.

Por lo anterior, y por la euforia que transmite a diario a este blog, quiero dedicarle un poema de Giovanni Quessep:

POEMA PARA RECORDAR A ALICIA EN EL ESPEJO

Aquí lo legendario y lo real
Nuestra historia resulta semejante
a la de esa muchacha maravillosa que penetro en el espejo.
Estuvo siempre a punto de desaparecer
Pero ninguno pronuncio la formula que la devolviera al polvo
Ni Tweedledum ni Tweedledee ni la reina ni el rey rojo
Que lo único que tenía que hacer era despertarse

Tal vez somos un cuento
Tal vez sin que nunca nos percatemos
La llave de Ulises
o el ruiseñor de Keats
(ese pájaro no destinado a la muerte)
Digamos entonces que lo que ha sido un canto de la Odisea
Continuara siendo nosotros
Sin dejar de ser por eso el pais de las maravillas
Y alguien podrá reconocernos
Al escuchar la historia no escrita todavía
En la historia castillo la historia luna múltiple
En la historia juguete destruido
la historia en fin cuando paso una nube sobre Alicia

Tal vez somos la sombra de ese azul en su mano.

Alicia+bloguero+lectores

Amorcito lindo; sé que la distancia que consume nuestro hálito es cada día más difícil de sostener; sé que el salitre de los años se adhiere en las paredes de tu corazón cada vez que recuerdas la disparidad de edades; sé que la vida baraja el mazo con cartas olorosas a desventaja en nuestra contra; sé que tú transitas la vida con pasos acelerados en cuanto que los míos son tardos, como la felicidad; sé que nuestro amor nació en la grieta oscura del destino; sé que somos cenizas lanzadas a la penumbra del tiempo…

Amorcito, lo anterior, tú lo sabes, no ha sido obstáculo para que nuestros corazones se unan todas las tardes melancólicas en las que la vida muere o se reúnan en el nudo del amor que ahorca la rutina. Hoy peleamos por aquellos grumos verdes que nacen en las orillas de nuestra relación: aquellas espinas que rasguñan inocentemente nuestros tobillos cuando transitamos el camino de la confidencia. El coágulo nació de mi indolencia frente al asedio del cordero con dientes de lobo: frente a la embestida de la inofensiva bestia respondí con estúpidos gracejos en lugar de rechazarlo con enconados improperios. Mi vida, perdóname por ser tan pasivo, o por esconderme bajo las faldas del humor negro; tienes razón, pero entiende que esas es la forma en la que mi corazón y me cabeza afrontan las adversidades (gracias a esta táctica he digerido 28 años de vida). Supongo que este argumento no te satisface en lo absoluto, pero esa es la única razón que te puedo dar princesa hermosa. El grumo, inocente en principio, fue creciendo hasta tocar las bases de nuestro amor; en ese momento me puse iracundo, te grite e intente, incluso, colgarte el teléfono. Luego hablamos torpemente hasta llegar a la dársena del convenio; entendiste que me molestó aquella petición confusa: disfrazar la verdad con aquella facundia falaz que descuella en la dirigencia; me ofendió de tal manera dicha petición que tuve la intención de decirles la alegre verdad; finalmente accedí y puse a girar la mentira. Ahora, minutos después de hablar contigo, entiendoque el hecho no es para tanta indignación. Con esto no justifico tu proceder ni respaldo tu inmadurez: simplemente digo que el detalle fue grotesco pero no perverso. Lo único que quiero recordarte es que no volveré a tu ciudad bajo la sombra del engaño; nunca, mientras esta mentira siga en pie, andaré por las calles de la urbe; en tus manos queda, por lo tanto, mi futuro en esa región. El otro terrón que malquisto nuestros corazones pesa sobre mí; admito que no le di la relevancia que merece a este día; las causas, mi vida, son diversas: van desde las ocupaciones hasta la cita con el neurólogo; sé que ninguna de ellas es suficiente para justificar la incuria con la que peregriné por este día. Mi vida, te lo he dicho miles de veces y te lo vuelvo a decir: tenme paciencia; ajústate a las hendiduras de mi personalidad y a las aristas de mi carácter; sé que te pido mucho, pero haz un esfuerzo. Yo, por mi parte, te prometo que me ocuparé de podar mis defectos; intentaré, incluso, desenterrarlos de mi vida. Te digo, por último, que la pelea de hoy, más que alejarme de ti, me acerca: sólo tú, hermosa princesa, te aferras a las fisuras y a las salientes de mi escapada personalidad; sólo tú amas sus deformidades y padeces su filo; sólo yo, por otra parte, batallo contra tu borrascoso genio y admiro la belleza que este encierra; sólo yo tolero los truenos que nacen del margen de tu alma cuando estás irascible. Creo que sólo tú te amoldas a mí, y que sólo yo me ajusto a ti.

Sólo esto quería decirte muñequita linda… En realidad te quería decir eso y que te amo muchísimo; cada día que pasa encuentro nuevos motivos para amarte, para esperarte en la oscuridad de la distancia; cada día es una nueva oportunidad para hallarte, para bañarme en la lluvia de palabras que se deshojan de tu alma cuando oyes mi voz al otro lado del silencio…

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