No sé si han tenido la sensación que la vida se congelo para ustedes en oposición al dinamismo con el que se mueven la existencia de los demás. De un momento a otro usted, mi querido lector, es el único que sigue en la universidad con jeanes rotos y camisetas retocadas con pintura roja, además de ser el único que no tiene hijos o no vive con alguien. No sé, insisto, si ustedes han sentido esto. Yo sí lo he sentido en algunas tardes lluviosas, o en algunos atardeceres melancólicos. No lo he percibido, sin embargo, con el dramatismo que algunas mujeres le encajan a esta sensación de quedarse rezagado de la vida.
El caso es que cuando esta impresión invade mi pecho recuerdo el poema que el viejo Jattin le escribió a Isabel, su amiga de la infancia; luego sonrió y entiendo que algunos vienen a mirar el paisaje; a perderse en los riachuelos y en la contemplación de las mariposas, en tanto que el resto pierde el paisaje por ir corriendo en aras de la felicidad fabricada en Miami…
Les dejo, pues, con el poema de Jattin que motivo esta reflexión.
QUE TE VAS a acordar Isabel
de la rayuela bajo el mamoncillo de tu patio
de las muñecas de trapo que eran nuestros hijos
de la baranda donde llegaban los barcos de La
Habana cargados de…
Cuando tenías los ojos dorados
como pluma de pavo real
y las faldas manchadas de mango
Qué va
tú no te acuerdas
En cambio yo no lo notaste hoy
no te han contado
Sigo tirándole piedrecillas al cielo
Buscando un lugar donde posar sin mucha fatiga
el pie
Haciendo y deshaciendo figuras en la piel de la
tierra
y mis hijos son de trapo y mis sueños de trapo
y sigo jugando a las muñecas bajo los reflectores
del escenario
Isabel ojos de pavo real
Ahora que tienes cinco hijos con el alcalde
y te paseas por el pueblo con un chofer endomingado
ahora que usas anteojos
cuando nos vemos me tiras un “qué hay de tu vida”
frío en impersonal
Como si yo tuviera eso
Como si yo todavía usara eso
